心灵深处是故乡

我总爱在暮色漫上山脊时，寻一片松荫坐下。月亮还没爬高，先有清辉从枝桠间漏下来，在衣襟上洇出细碎的银斑。风过处，松针簌簌地响，倒比寺里的木鱼声更能定住心神。

脚边就是石涧，泉水在青褐色的岩石上淌着，像谁不小心打翻了银瓶，碎珠乱跳，一路叮咚着往山下跑。伸手去接，凉意顺着指尖往骨头里钻，把白日里缠在心头的琐事都浸得透亮。尘世的算盘声、车马声，到了这儿都成了隔岸的潮音，远得够不着了。

我是在这样的山水中长大的。春时看新竹拔节，听竹笋顶破冻土的脆响；秋日捡松子，看漫山红叶把溪水染成胭脂色。山是沉默的长者，水是灵动的知己，无论走多远，只要一脚踏进这样的灵山秀水，就像回到了母亲的怀抱——不用说话，光是呼吸着草木的气息，就觉得浑身的筋骨都舒展开来。

也记不清是多少年前的春日，在江南的旧宅里，桃李开得如云似霞。我们几个少年围坐在花下，酒壶斜斜地搁在石桌上，酒液晃出琥珀色的光。有人吟起新填的词，有人抚着半旧的琴，风卷着花瓣落进酒杯，没人去拂，就着花香一饮而尽。那时的笑是敞亮的，像春日的阳光，能照透往后许多年的江湖路。

后来真的走了江湖，才懂“江湖夜雨”四个字里藏着多少况味。孤馆寒窗下，听着雨打芭蕉的声响，想起花下的少年，想起母亲在灯下缝补的针脚，酒杯里的酒就有了些涩味。可即便如此，每当雨停云散，看到天边的新月，总会想起松间的清辉；闻到檐角的花香，总会念起那坛混着花瓣的酒。

原来那些松间月、石上泉，那些桃李风、夜雨灯，早已刻进了骨血里。山水是我看得见的家园，一草一木都认得我的眉眼；而那些诗酒浸润的年华，则是我带在身上的故土，无论走到哪里，只要闭上眼，就能听见心底的回响——那是中国人的根，是安放所有欢喜与怅惘的原乡。

（来源：集美报）