寒冬炉火暖

呼啸的寒风，不知疲倦地侵蚀着大地，它以摧枯拉朽的气势，一路横冲直撞而来，又大摇大摆、轰轰烈烈而去。等你缓过神来，只留下身体麻酥酥的一激灵，深入骨髓。

再一看，伫立门前的树木摇晃着光秃秃的枝丫，与寒风刚进行过一场殊死搏斗。细长的树枝力量单薄，还没有扑棱几下，就被狂风摧眉折腰了去。只留下了一声清脆的“咯吱”，树木的老枝不见了，袒露着湿润的肌肤。能让人有勇气面对这长驱直入的寒冷的，似乎就只有一座柴屋与红红的炉火了。

深冬雪满天，屋内炉火暖。小小的一方火塘，柴火几枝，火苗噌噌，是最为惬意的度冬选择。一家人挤在柴屋内，围成一个半圆。灰黑色的铁火架子，四平八稳地盘踞于火塘中央。它是这火塘的主人，不论是烧水，还是煮饭，都得仰仗它的帮衬。枯草垫底，干柴铺开，像堆积木一样严严实实地搭起，随着火柴一划，火星子晃悠悠地亮了，很快将枯草引燃，枯树枝、麦秸秆也纷纷跟上，化成一团火热的红。

火一燃，屋子就渐渐暖和了。于是，话匣子被慢慢打开，所说的无非是一年的收成、天气的好坏以及来年的规划。面朝土地、躬耕劳作的人，似乎都有小小的甜美，也有不得已的辛酸。趁着父辈们闲聊之际，母亲已悄悄在火塘埋上了几个地瓜，又在炉火架上放了壶水。小火慢烤，炉火温热，清香的柴火气息、酥脆的麦秸味道，渐渐从火塘中散发出来。

　　不一会儿，壶里发出“咕嘟咕嘟”的声音，水开了。母亲将热水倒入杯中，多余的再倒入洗脚盆。她一边把杯子递给我们，一边叮嘱：“赶紧的！趁热捂手，麻利泡脚。”说着，母亲就将我的鞋带扯开，轻轻脱去我的鞋子，又用双手触了触水温，不忘提醒：“稍微有点烫，不过冬天正好，多泡会儿！”

在我泡脚的时候，母亲用火钳轻轻翻了一下火塘里的地瓜，接着又盖了一层热灰。烘烤了一会儿，地瓜终于里里外外都熟透了。母亲将地瓜拾出来，一点点地将烤得皱巴巴的外皮剥去，金黄如油的汁液就流了出来，散发着浓郁的甜香。

我们抱着一个个地瓜，不讲究吃相雅致与否，只管大口送入嘴里。那种带着温度的甜，足以融化整个寒冬的冷。坐在火塘边，小小的幸福与希望，全都来自那越来越旺的火花。

在冬天我觉得同样暖和的，还有母亲为我缝合的衣服。

每到寒冬腊月天，母亲怕我冷着，会趁晚上空闲时间，拿出一些线团，修补我弄破了的衣物。那时，家里还没有通电，母亲伴着昏暗的煤油灯，坐在火塘边，慢慢抚平衣服的褶皱，仔细摸索原本针线走过的轨迹，一针一线，有条不紊。火光将母亲的影子投射在墙上，高大伟岸。经过母亲亲手缝合的衣物，穿在身上十分暖和。那些衣物，不仅带着火塘的温度，更倾注了母亲的用心。

火塘似乎还总围绕着一日三餐。饭点来临，人们亲近火塘，架起铁锅，烧火做饭。亲近火塘的人，似乎都有着一颗热爱烟火的心。每一个人的脸庞，都被那摇曳着的火光照得很亮。

远走他乡，在陌生的城市里漂泊，看不见故乡的火塘。严寒袭来时，空荡荡的房间里只有电火炉，时而一阵燥热，时而又一阵冰冷。那些在火塘边的日子，随着我的离开，只剩下零零散散的记忆碎片。

其实，每一个背起行囊、踏上远方的游子，都曾被朴素的火塘滋养过。远走他乡，所有的念想都化作了寒冬夜里的火苗，在人们的心头愈发明亮。

（来源：集美报）